aurelia

Aurelia limpia en mi oficina 4 veces a la semana. Mide un metro cincuentaydos(lo sé porque yo mido un metro cincuentaytres)y dice que está cansada, que siempre está cansada. Yo le digo que tome vitaminas a lo que me contesta que lo que necesita es algo para no pensar más, nunca más. La miro mientras pasa el plumero por encima de las mesas y se imagina en otro lugar, me pregunto en que momento de la vida nos enseñan a conformarnos y a ser medio felices, a estar solo medio bien.

Con todo a medias funcionamos y cuando nos caemos, nos volvemos a levantar. Como si nos hubieran programado seguimos y salimos, nos defendemos, nos aferramos.

Y cuando Aurelia sonríe y se queja y remuga, cuando me cuenta que su hijo hace rock acrobático y me enseña las fotos, cuando me dice que le gustaría como nuera porque tengo cara de buena niña, vuelve ese sentimiento que habita entre la pena y la ternura y pienso que si tuviera dinero le regalaría un viaje, para que viera mundo y soltara el plumero, para que durante unos días no fuera a medias feliz, para que al volver me contara que por fin no ha pensado en nada.